Había salido pronto de Pristina y me había cruzado Serbia y Croacia en un suspiro. Eran las cinco de la tarde y mi estomago había aguantado estoicamente una de mis interminables jornadas con un café Turco, una chocolatina, alguna Redbull y tres cervezas en Vukovar.
Mi mente aún mantenía fresca la imagen impactante de los cientos de sacos de arena apilados al lado de la carretera justo después de cruzar el Rio Sava por el paso fronterizo de Orasje, en Bosnia, impactada, repasaba una y otra vez la postal macabra que me habían regalado algunas casas tiroteadas, reconstruidas o derruidas, casas, que me habían flanqueado a lo largo de la carretera hasta pasado Tuzla.
